Ya no es necesario prender velas
en el infierno,
no pretendo cortarme el cabello
con espadas,
no soy un ángel,
no soy carne con carbohidratos en
la mano
no estoy sujeta al caos,
ni a las estrellas,
quizás si, al libido de una lesbiana,
y al olor de una taza de café
no es necesario
que me inviten un cigarro,
ya no aplastaré los chupetines
de los niños,
ni leeré los mamarrachos escritos
en las paredes de mi cuarto.
no se aflija, Ud,
que no será necesario encender la TV
para ver noticieros o notiserios,
no tendrá que comprar comida,
ni hacer ejercicio para “vivir más”,
ya que, si le gusta el viento,
puede convertirse en árbol.
Y tampoco será necesario
sobarme el vientre,
ni consumir narcóticos
en mi etapa menstrual,
sólo tendré que ver a las ovejas
gemir sobre mi cama.
Descartes piensa, luego existe,
yo en cambio,
siento, sufro, lloro,
y pienso,
y sólo existe Venus
como “lucero del alba”,
tratando de barajarme decentemente.
es necesario?....bah!
Que importa si el mundo tiene lepra,
los pianos ya no germinan,
todavía no existen las lágrimas dulces,
ni la cura para el sida,
pero algún día la sangre será verde
el pesimismo se levanta,
está buscando mujeres sin cabello
ni aliento,
ya esta mirando a las se quejan por el teléfono,
y a las que nunca se sacan el rulero.
Los hippies ya murieron,
la paz está en los cementerios,
y el amor anda ocultándose en callejones
y hoteles de cuatro pisos.
Las “anas” están mirando el inodoro,
están entumeciendo su futuro con
dos dedos en la garganta…
mientras yo, engordo,
por el llanto,
por el asco.
Pero que importa si la perrita murió aullando,
tenía lombrices en el vientre,
y un embrión “arraigado”
que de seguro, iba a ser cantante..bah!
maldita florcita,
(…me quiere..no me quiere…)
Por instinto(?)…No quiero,
soy animal,
soy una cebra sin procedencia.
Qué decir a la morbosidad cuando
mira los traseros colosales de la gente,
o cuando los cuadrúpedos se disfrazan
de hombres bigotones
Qué decir al delicioso axioma de Pizarnik,
a los caramelos embozados de barro,
y a mis aullidos fúnebres en concierto
los días feriados…
Qué decirle a Gisnberg cuando escribía
para un macho como él,
o a Safo cuando miraba las nalgas
de las demás féminas de porcelana
Que decirle a Ud,
que odia el ajo,
y el tarareo de mis huesos morados.
Qué decir a mis gemidos petrificados,
a las navajas de mi pantorrilla,
al quejido tartamudo de mi nuca desnuda
cuando ni siquiera me gusta el dulce de leche
Qué decir a las niñas que juegan con muñecas,
y a las que juegan con su vulva.
que decirles a los nietos que nunca tendré,
a mi marido que ya esta muerto,
y a mi madre, que era lesbiana.
Qué decir a mi entrepierna antes de tocarla??
Blah blah …
Si el “anima mundi” tuviera caderas
seguro la luna se desnudaría,
somos un opio para las sensaciones,
soy una “nena” para esos murciélagos sacudidos
Las escolares se pellizcan la vulva,
los jovencitos contemplan sus nalgas
y los ochentones resucitan sus recuerdos
con un puro en la mano
y catorce arrugas en la cara
París esta hablando con Baco,
están haciendo poesía tiznada,
mas allá, ven bailotear a la muerte, la llaman,
le invitan un trago,
la heroína empieza a punzar sus huesos,
ella camina,
lento….
y se desvanece al verme en la televisión
desnuda,
fumando
y con un seno postizo,
sonreímos juntas,
sin mostrar los dientes
la puta me acaricia impúdicamente,
sólo pretendo encogerme con la erección del mundo,
trato de terminar decentemente clavada en un tejado
o recostada en el pubis de “él” a las diez de la mañana,
pero todavía no quiero ir al infierno crudo
Sigo siendo recelada,
pávida,
llorona, una perdedora hecha de intuiciones,
una perversa colegiala
que mira de otra manera los muslos de sus compañeras,
la olvidadiza rapsoda
que bebe desierta
cuando fuma con el vacío de un vaso
sigo pateando al mundo en el culo
para que gire a verme,
aún sigo soplando al sol,
para que el bravo se apague,
no sabe a una salada analogía,
no se viste como el futuro de plastilina,
la tierra no es tierra,
son las cenizas del cielo incendiado
soy el carbón de la fecunda Tara dormida.
Tengo 16
y desde los 11 observé al viejo de alado,
un pintor solitario,
un citadino de esos….acabados,
era aquel perverso sagrado,
de los que nunca cambian,
de los que siempre se mueven.
He visto a esas mujeres sin legañas,
con el cabello atado en el centro del cráneo,
las que llevan tacones altos
y disimulan sus ojeras,
ellas no lloran con las cebollas
he sido partícipe del ultrajo a niños poetas,
a esos muchachos románticos que escriben
en las tardes solitarias,
al borde del mar
para la mujercita con calzones blancos,
yo los he tocado…más de lo debido
…-pobres niños!-
he tenido agujeros en los dedos,
y en las muñecas,
he pensado en la lengua de Bukowski
he mirado con miedo hacia fuera,
he escrito sobre mi misma
y me he olvidado,
me he cortado el pelo para ser atroz,
y me comí las uñas por el incesante cambio del sexo
Suspiré por el perímetro ileso del mundo,
no me cansa saborear el especto del alcohol,
quizá no muera en una pieza con poemas en el suelo,
ni con cigarrillos cubriendo mis senos
y con un perro escuálido lamiendo mi desquicia en la espalda
Podría pintar las calles con sangre,
tirarme en la acera de la calle principal,
subir a un bus y nunca bajar,
cambiar de aspecto y usar lentes
o podría dispararme,
y decir “te amo” a quien sea que quiera mirarme.
pero no sería la mocosa de medias rotas,
con cigarros escondidos en el vestido de una muñeca,
ni con "migrañas oníricas",
Sino sólo materia prima
…y eso me desolaría
Me quede engordando
la garganta de mi soborno,
escondí mis hilos
debajo de mi cama flagelada,
miré el mismo libro rascándose
la cara,
otra vez el olor empañado,
pérfido
pintándose los labios,
burlándose de las lágrimas arenosas
del tímido suelo
los gatos salen a degollar las noches
con sus siete vidas en las patas,
el cielo se hace un pantano,
la luna se toca las caderas,
la lujuriosa flota con las fantasías
del depravado anciano
que duerme a mi lado
los abrazos me extinguen,
me hacen saborear el rebaño de la luz,
me carean los dientes…
me rellenan los ojos
y de nuevo espeso
iré por los murciélagos desgastados
a pedirles sus muñecas con sarro
ellos me hastían
porque me engrapo en madera
y porque puedo escupirle al sol
pues se trata de las teclas,
que suenan pávidas,
del -tss- de la desinflación oral
y del ruido apareándose cansado
ensordeciendo sus genitales con cáscaras de plátano
Nunca fui a París,
no me coqueteó la desnuda amapola,
no violé al hombre de terno
sentado en la plaza leyendo el diario,
pero me fui de casa por tres semanas
me abrigué con el alcohol
mientras sonaban las campanas de la catedral
sin cuasimodos
y aquella soledad sin sal
me engordo más,
ahora mi contorneo sideral
quiere un pedazo de mi muslo
y algo de té.
Como los sueños reprimidos
de las arañas necrófagas,
diminutas mujeres lúbricas,
con etapas “analistas”,
bulliciosas,
violadoras de moscas
y de sadismo jabonado en el baño
Como la violencia…
desnuda ,
abierta,
frenética entre las sábanas
y entre mis piernas
como cuando las mañanas gritan
enterrando al jazz,
y el sol empieza a mirarnos las nalgas
tocando, morboso,
cualquier entrepierna mojada.
Se me caen los dientes
en la taza con café,
la música moribunda
quiere tocar las caderas
del sordo piano” fálico”,
y del tabaco adormecido
entre los labios de Edipo.
Me quedo ansiosa
saboreando mis destellos,
..sin dientes
y sin café
Pasan los lobos
más retorcidos,
ahora casados
y con legañas en las palmas de las manos,
aún titilan sus fantasías
con mocosas “alegóricas” ,
suenan sus escenas en mis ojos
y la lencería casta me engaña
y me desvisto
(porque también soy una mocosa)
la barba del viejo lobo me toca,
huele a “macho en celo”
aunque este se corta las muñecas con las canas
de su adulterio
O quizá me quede como una rata pervertida,
Y con un gato disecado
Agujereando en su pelvis,
Hasta que huela a flor de castaño…(mmm)
Ya es hora de envolverme,
que las larvas de mi cabello
despierten cuando el infierno se haga dulce y verde
Suenan los latidos parpadeando,
el amor esta caminando sin regazo,
se quitó la falda y
esta sonrojado
el amor se esta privatizando,
y esta “calato”,
sus suspiros se congelan,
se enamoran del invierno,
y el invierno del frío ateo
los ventrículos ya no susurran,
bailan y sangran,
se arrojan bajo las llantas
de minutos diminutos,
y de minúsculas caricias
con pectorales mojados
el andrógeno amor pasó cojeando,
sonrió muy sin sabor,
aunque estaba bastante careado,
miré su bocaza torcida,
y no lo besé
se ofendió
y me escribió un mensaje rojo
diciendo: ¡te odio!
La anfetamina me ondula
pero con el viento me despeino
-¿quien dijo que la “H”es muda?-
es la hora de mi diazepam
una gota en el iris perverso
un pestañeo,
un nuevo cuento pasado
que huela hierbabuena desnuda
escribo con las nalgas
..bien plantadas,
miro al costado
desviando mi lengua enferma
y grito…
(ojala caiga un meteorito)
Termino en convulsiones febriles…
(un eco más )
y saltaré sobre muslos barbudos
con epidermis castas…
-¿quien dijo que la H es muda?-
La anfetamina me ondula
pero con el viento me despeino
-¿quien dijo que la “H”es muda?-
es la hora de mi diazepam
una gota en el iris perverso
un pestañeo,
un nuevo cuento pasado
que huela hierbabuena desnuda
escribo con las nalgas
..bien plantadas,
miro al costado
desviando mi lengua enferma
y grito…
(ojala caiga un meteorito)
Termino en convulsiones febriles…
(un eco más )
y saltaré sobre muslos barbudos
con epidermis castas…
-¿quien dijo que la H es muda?-
No soy la pestífera barbie agujerada
a la que asechan chiquillos con tendencias al “pajerismo”
no soy aquella adivinanza mística con rima
ni la semilla del espíritu santo cocinado
…alguna flagelada mártir con himen intacto
me dijo “Sor-prendente”
ahora esta en el claustro vomitando
pues no soy el tic-tac del tiempo homicida,
no llevo un reloj con manecillas,
ni minutos diminutos
leo, tranquila, a Anais Nin
mientras imaginó tan masturbatoria escena
que sigue después
no soy fans de los backstreet boys,
ni de Cohelo o Cuauhtemoc
compro cigarrillos de la señora de la esquina
y pienso en mi seducción a tristes tigres
no soy la de los senos grandes y vulgares,
no soy la imitación de Avril Lavigne,
ni ningún icono pop sentado en la autopista
o al borde del un universo estratificado
fumando smog
el estrógeno me huele,
me enreda
me provoca…
necesito una copa de vino,
y a mi suicidio embriagándose en París
sólo soy una pluma,
aspirante a hierba
y a Poetiza con anorexia,
una mujercita que pretende estar protegida
en las sábanas de una “H” muda y frígida,
que no es un “h”imen descocido
El sol pica,
y sigo sonriendo
al erotismo anal
Tengo jaqueca,
estoy desnuda
(pretendo acostarme con ella)
Mis sueños tienen costras
y ya no duermo,
prefiero masturbarme en las tardes,
por las noches sólo leo a Sade
Sí, ya lo sé…moriré
pero haciendo el amor con la muerte,
demoleré su deseo con mis senos,
besaré su espalda necrófaga
me infiltraré en su perverso sexo
humedeciéndola,
lamiendo sus labios hediondos,
mirando su vacío promiscuo,
alterando su psicosis
-en mi manía-
Eres fea
aunque deliciosa,
las pestañas se te caen,
estás gorda
pero encantadora,
tus cicatrices me excitan,
tu lengua partida me provoca,
¡sólo quítate esa falda!
tengo que tocarte
hasta escuchar tu plañir maldito
El pantano moribundo se seca,
mira mis muslos
-acércate-
Puedes tocar mi pubis…
saborea mi entre pierna
tu clítoris esta enredando a mi dedos
(los quiere cerca)
el sol pica,
apresúrate!
que mi amante tiene cáncer
y sigo deseándote
….preciosa analista…
Bajo cutículas carnívoras,
hermosos pedazos de uñas
como pulgas sistematizadas,
petrificadas,
asustadas,
pegadas a la epidermis pervertida,
morbosa...
menarquía sabrosa
Aún escapo de un gillette,
del aliento moribundo de la vida,
de mi necrofilia latente,
teñida y revivida
que vibra
y s emueve al ritmo
del orgasmo promiscuo
Soy nada,
y no hay nadie,
las bancas son blancas,
las paredes cervicales me aplastan,
me mojan,
me convierte en gemidos,
en un satírico jadeo perdido
y de pronto me encuentro
en mi masturbación plena
Estoy encerrada en mi útero mudo,
soy barro barnizado,
sin saliva,
sin nalgas en el alma,
ni senos en los dedos...
Tengo la intuición sidosa,
pálida,
enferma y tuberculosa,
..no hago nada,
...la nada me hace nifómana,
y el sexo me hace el amor con desprecio
No tengo ovarios
ni vejiga,
mis pestañas se enredan,
mis mejillas me rodean
y terminan punzando mi pecho,
mi pubis
y mi aliento
cosen el clítoris del pasado,
sancochan el futuro
y el presente esta gritando
(menarquía)
se desangran,
pintan,
y besan los labios leporinos
de una mariposa en etapa pre-menstrual
La noche vomita sexo,
el pubis del cielo de hace verde,
raspa,
rasca
y sangra
tengo canas en las arterias,
mi pecho se inyecta heroína
sueña con el opio cariñoso,
y con la lucidez de la iguana
Los hilos de mi pesimismo
hacen nudos en la garganta
de mi morbosidad fecunda,
se enredan en mi cabello
y me deshilachan luego,
(mmmm)
empecemos de nuevo,
esta vez más fuerte!!!
más...más-turbación
devórame la entrepierna,
saca tu lengua sacrílega
...no cierres las piernas!!!
fuma conmigo
y no hagamos mucho ruido...
Botellas con corazones desechables,
charcos mamíferos
esperando que caiga el sol
y los aplaste,
los convierta en agua lluviosa,
y en lágrimas incoloras
dos parches sobre la mesa,
ninguno sobre mi alma,
un cigarrillo de menta,
otro de hierba
y dos de heroína desnuda
soñando sobre
mi cama con tenazas
el viento me llama de nuevo,
quiere pasar suaves brisas
sobre mi cuerpo,
quiere besar mis senos,
quiere soplarme el oído
pero esta enfermo,
tiene escorbuto en
el cerebro,
y yo no quiero quebrarlo
con los mismos molinos
soy mujer,
no se cocinar,
sólo se dibujar
a mujeres con ovarios de papel,
con senos confundidos
y pequeños…
mi mochila es la única
que lleva una cucharilla,
no uso reloj
(el tiempo es capitalista)
tampoco tacones,
(mis tobillos son pesimistas)
pero puedo decir
que el pubis de la vida
es curioso
aunque el de la muerte
sea más hermoso
soy mujer
y nunca terminé
de contar mi cuento mujerzuelo
Deja que el viento
te haga el amor
-abre los muslos,-
mira sus versos peludos,
lee con los labios
a esa poesía hembra,
huele el sentido que tiene,
pero aún no la toques,
el final esta mojado,
deja que los cuartetos titilen,
y se calienten
ya es libre,
hermosa,
suavecita,
con sabor a menta,
con sabor a limón,
con sabor a poesía secreta,
los versos no se peinan,
me di cuenta que
juegan con sus labios rosados,
que tiemblan
y engordan
cuando su aliento escapa,
y su saliva las baña
-aún no cierres las piernas-
estoy leyendo
tu cuento,
tus versos tienen boca,
desean mi lengua,
desean mi prosa,
es bella,
tu poesía labial,
y su pubis recitativo,
retórico,
y calientito
… hermoso tu verso femenino!!..
Fulna©2006 todos los de®echos ®ese®vados
Busqué en el secreto de mi hormona confundida,
de la que vendió mis labios,
al agujero del silencio,
y a los ojos de un cigarro
el pasto me reclama,
dice que le quité una avispa,
las flores me muestran sus dientes,
quieren afilarlos en sus tallos,
y en mi alma corrugada
me lleve una mariposa sin alas,
me regaló su polen mojado,
me besó en los labios,
quiere que le teja sueños,
pero se harían ceniza con su aliento,
las puse sobre mi espalda,
las pinté de verde poesía
me desangre por un instante,
pero la hemorragia negra
quería tocarme los senos,
me seducía,
quería llevarme donde pueda
dibujar con mi saliva
donde esta el viento de mi abuelo,
donde están las alas de papel,
donde está mi mariposa desnuda?
Estaban cazando hadas,
las estrellas me pateaban,
la luna me encerraba en su sueño
perverso,
mi mariposa, se desvistió para mí,
desnuda empezó a fumar,
acarició mi garganta con su escarcha,
lamió mis pupilas,
me bañó con su esencia grisácea,
y me besó los dientes,
desnuda… con sabor a gemidos,
con olor a susurros,
con forma de cucharilla nudista,
con hojas envolviendo su piel desteñida,
y mi beso en su cintura…
con mis senos convertidos en yeso,
y mi lengua en un agua ardiente
y ahí me di cuenta que desnuda es más hermosa…
Fulana, 2006 todos los de®echos ®ese®vados